Он жить любил и все от жизни брать
И верил - впереди его ждет вечность.
Он улетал в ночную бесконечность
И брал ее с собою полетать…

Он был умен. Он мог быть кем угодно…
Не убеждая никого ни в чем,
При надобности подставлял плечо,
И делал это очень благородно…

Он был поэт… Все, что в душе рождалось,
Сплеталось ловко в строчки и стихи…
Поэмы жизни были неплохи,
Ну и любовь прекрасно в рифму умещалась…

Он щедрым был… тепло души дарил,
Хотел дать больше - мог себе позволить
Не собирался никого неволить…
И все же в суете он что-то упустил…

Он мог опять догнать и удержать,
Схватить в охапку, растревожить страсти
И отвести все беды и напасти
Одной рукой… Другой рукой обнять

Он мог так ласково, что нервы трепетали…
Вдвоем они о будущем мечтали,
И обо всем на свете забывали
И падали, и заново взлетали…

Но голос разума вновь оказался строг -
Любить двух женщин все же он не смог…