Когда кончаются стихи,
Когда нет мысли, рифме схожей,
И истончаются штрихи,
И ритм не чувствуется кожей?
И пусть все так же хороши,
Болезненно-рассветно близки
Любые шорохи души
И проблеск приходящей мысли…
Но не магнитит карандаш,
Сплестись в единое с рукою…
И не идешь на абордаж
Часов полночного покоя.
Тогда кончаются стихи.
Они уходят, как морозы,
Как отпущенье за грехи,
Когда приходит время прозы…