Когда сгорит бумажный самолётик
И все поймут: он был ненастоящий.
То, в серой горстке пепла Вы найдёте
Сокровище моё - мой «чёрный ящик».
В нём будет всё - про мокрую аллею.
Свет фонаря под сомкнутые веки.
Про то, о чём ни капли не жалею , -
Уверенность в случайном человеке,
С которым самолётик мы сложили
И, ринулись в нелётную погоду
Парить над Вашей глиной, тёмной, жирной,
Кружить в обнимку, весело и гордо…
Он был хорош, мой лётчик-испытатель.
И странно, что нас сбили - кроме шуток.
Никто меня не предал, перестаньте !
Мне просто не хватило парашюта