Ему не спалось… Было душно в постели,
На этой подушке в цветастом плену…
По стенам метались вчерашние тени,
И женщина в черном являлась ему.

Глаза, о которых пытался забыть он,
Вонзались в него как осколки гранат,
По комнате мрачной туманом размытым
Она источала духов аромат…

И голосом гулким она причитала,
Пугала серьезностью сказанных слов.
И каждую ночь начинала сначала,
Лишая его безмятежности снов.

А дни превращались в речные теченья,
Захлебы щемящих реминистенций.
Сплошные упреки и предубеженья.
Распад устоявшихся экзистенций…

Он несся с работы галопом по кочкам,
С надеждой врывался на нужный этаж…
Но память стучала в мозгу молоточком,
И ночью случался судьбы саботаж…

Он стал походить на лохматого зверя,
Он с болью сроднился, смирился с тоской.
А гостья ночная, когда-то - потеря,
Его неизменно тянула домой.

Сегодня ему не спалось, как обычно,
На чистых рисунках цветной простынИ.
Он слушал рассказы о девичьем личном…
И будто парил высоко от земли…

Но вдруг все затихло, потухло, - настала
Кромешная тьма, опоясала стужей.
И по сердцу нож - послевкусие бала.
И эхом вокруг: «ТЫ ЕЙ БОЛЬШЕ НЕ НУЖЕН!»