А, каждый из нас живет под своим небом,
И ест в одиночку пуд своей соли…
Скупится или делится куском хлеба,
Хранит в душе комок своей боли…

А, каждый из нас унесен своим ветром
И море у каждого свое в блюдце…
Да, и память кружится пластинкой-ретро,
И надежды медной монеткой гнутся…

И, каждый рисует свои горизонты,
Несет крест, рвет жилы, воюет снова
С войной своею, в своем пекле фронта,
Выступая жнецом армии слова…

И, каждый по-своему убог и легок,
По-своему светел, наивен, нескладен…
Только вот ходим мы все под одним Богом,
Который нас любит… по-своему, кстати…