Не топчите мне душу своими ногами,
Не читайте не Вам предназначенных писем,
Не понять никогда, как сжигает то пламя,
Что бушует внутри от терзающих мыслей.
Все равно не поймёте мадам Паранойю
И ликующих в эти мгновения бесов,
Будто рвутся под пальцами струны у Гойи,
И становится мир неуютным и тесным.
Эти письма - иллюзия, мифы, ошибка.
Я придумала всё, мне так просто хотелось,
И влюбилась в мечту, в золотистую рыбку,
Что почудилась вдруг неуёмно и смело.
Я придумала Вас, ведь таких не бывает,
Вы же сами всё знаете, не притворяйтесь,
Сколько раз долетали до рая мы с Вами
И назад возвращались, шалея от страсти.
Все стихи не для Вас, и Вы скоро поймёте,
Что живу в нереальном придуманном мире,
Что ночами мне крылья даны для полётов.
Вашим Ангелом или полночным эфиром Прилетаю бесшумно.
У края кровати стерегу Ваши сны, а затем
Исчезаю.
Сколько раз говорила себе слово «хватит»,
Но опять прохожу по знакомому залу. Поднимаюсь по лестнице тихо с надеждой
И вхожу в кабинет, у дивана - гитара,
Над диваном - та самая шкура медвежья, Вы лежите, безумно родной и усталый.

Нет, не верьте тому, что сейчас написала,
Это бред полнолуния, липкий и вязкий,
Не топтали Вы душу, Вас просто мне мало,
Да период такой - только чёрные краски.
Это скоро пройдёт. Старый дедовский крестик
И потёртая временем складень-иконка путь укажут,
Который пройдём с Вами вместе.
Может, к осени - к первому золоту клёнов.