Не всегда в ритме. Не всегда с рифмой…

Писать про любовь, которой нет. Посвящать тебе каждую строчку. Ненавидеть и взглядом рвать ту цепочку, которую ты подарил.
Не мне.

Писать про боль, которая есть. И, наконец, поставить точку там, где всё время стоит многоточие. Вам не понять, как я верю всей этой фигне, которую он говорит.
Не мне.

Здесь рифмы нет. И не будет. Как дождя в пустыне. Как не будет тебя в квартире. Моей.
Пустой. И я ухожу с головой быстрым шагом в себя. Буду помнить я те слова, что ты говорил.
Не мне.

В огне. Пусть горит рубашка в клетку. Твоя. Как там та конфетка целует тебя? В губы? А может ниже? Каждый раз приближаясь ближе. А ко мне ты всё дальше. Всё дальше. И сколько в твоих глазах фальши, знать тоже
Не мне.

Привет. Передавай привет маме. Она-то знала, как мы страдали. Но больше она знать не будет. Не будут знать люди. И мы не страдаем больше. А помнишь, как ты посвящал куплеты… опять.
Не мне.

Я прибью ладони к стене. И не буду звонить. Обещаю. Забуду. Скучать не буду. И верить больше не буду, в каждого Кришну, Бога и Будду. Не хочу я лечить простуду. Не за чем.

Теперь я не та, что прежде.
И не вижу смысла в своих руках, если за них ты меня не держишь.