Мой герой… Он совсем не такой, как все. У моего героя есть загадка. Загадка на весь позвоночник в виде красивой нити иероглифов, ответ на которую знает лишь он один. Мой герой ведет машину и у меня нет сил оторвать взгляд от его мужественной руки на коробке передач, от его взгляда, сосредоточенно устремленного на полупустую дорогу, от его легкой небритости на лице и от сигареты Marlboro, дым от которой становится слаще его Armani. У моего героя настолько грубый голос, что иногда по телу бегут мурашки, и настолько нежный шепот, что я теряю землю под ногами. Мой герой прячет меня за собой, когда мне страшно, прячет за собой, когда мне плохо и прячется со мной, когда хорошо. Мой герой может заставить меня плакать от счастья или заплакать, когда его нет рядом, ведь у него неотложные дела на работе. Но я знаю, что мой герой приедет, ляжет возле меня и шепнет своим несравненным голосом: «Я тебя люблю». Да, мой герой слово «люблю» говорит очень редко, ведь оно для него самое главное, когда он говорит его, то вкладывает весь смысл его существования на этой земле.
Мой герой брутален настолько, насколько требует ситуация или я.
Мой герой не любит колец, он говорит, что носит на безымянном пальце правой руки не аксессуар, а символ, который нельзя снять или забыть дома на полочке.
Мой герой совсем не любит читать Бунина, но не беда, он как и я без ума от Достоевского и Булгакова.
Мой герой говорит мне «моя девочка» и я готова забыть любое прошлое и принять любое будущее.
Мой герой… Он бесцеремонен… Он не такой, как ты, не такой, как он, не такой, как все.