Красное солнце на западе вновь
Алые лучи на все ложатся как кровь
Розовые облака ее окруженье
ненастья скорого они предвещанье
Тюбики с краской у дома лежат
образы старые на холстах молчат
Пыльные натюрморты на подставках томятся
Мысли художника в памяти мчатся
Сел утомившись, кисть отложил
Руки что в краске устало скрестил
грустно он смотрит на алый закат
запомнить, пытаясь, что ввек не создать
Припоминает то, что ввек не забыть
Как он такое мог упустить
Видит веселый взгляд без забот
Видит открытый в последних конвульсиях рот
Не стал он счастливее ее пожалев
Жизни новой боявшись и потери старых утех
Как же выглядит яблоко, что сорвали в соку
О чем же думала девушка, угасая в бреду
Как в реальности видит ее большие глаза
Стоит не далека, зовет в небеса
Но любит он жизнь и любит ее И это вовек не сойдется в одно
Послушал он маму, тапочки снял
Умылся разделся и хвост развязал
На подушку мягкую головою прилег
Никто утром его разбудить уж не смог
Не увидел художник жизни ярких цветов
А свет не уведет его прекрасных холстов