Прострелянная пулями обид,
Любовь не умирает моментально.
А просто отвернётся, сделав вид,
Что всё в порядке, это не летально.
И сердце, вечно в розовых очках,
Купаясь в перламутровом тумане,
Всё поправляет пудру на мозгах,
Чтоб разум поучаствовал в обмане.
А нервы, раскуроченные в хлам,
Давно висят лохмотьями и ноют,
Со стонами читая по слогам:
'Ты никогда не справишься с любовью.'