Мне бы стиль принять от Есенина,
Про берёзки писать и рассвет зари.
Да, про Русь, что ещё где-то теплица
По околицам, на краю земли.
Но ушедшее и отжившее
Лишь стихами видение полнится,
Перемолото междоусобицей,
Растворенное в той, былой Руси.
А приходится жить по Высоцкому,
Надрываясь - вгрызаясь куплетами,
В хаотичность слащавой поэзии,
Да химеры паскудного времени.
И не стоит копировать гениев.
Их судьба высока в вознесении.
Свой бы путь найти, да свою стезю
В неприкаянности, по велению.
Я бы в мир ушёл, в мир поэзии.
Да грешен и стреножен оковами,
Обязательствами во плоти своей.
И ума с душой, да не схожести.
Вот «поплакался», словно покаялся.
Может быть, это всё не ко времени.
В сострадании жизнь, ох, не жалует
«Почестей» раздаваемых в жёсткости?
Снова томик листаю Есенина.
За окошком не лес, не околица.
И ложатся корявыми строчками
Размышленья словами бессонницы.
Copyright: Сергей Кокорин, 2013
Свидетельство о публикации 113 022 604 840