Рисует осень картины,
Земля под пёстрой листвой.
Настало время рябины
Блистать своей красотой.

В наряде словно невеста,
Портной такой не сошьёт,
Стоит красавица леса,
Зардевшись, милого ждёт.

А милый ветер гулёна
Умчался вихрем к реке.
Недаром видно ворона
Всё каркала в березняке.

Там ветви склонив у обрыва,
Плакучая ива растёт.
Она теперь ветром любима,
Ей песни теперь он поёт.

В разлуке рябина страдала
И думала день ото дня:
«Зачем я его повстречала?
Совсем он не любит меня!

Недавно ещё обнимая,
Мне столько шептал нежных слов!
А нынче меня унижая,
При всех с другой крутит любовь!

Начнёт вся судачить округа,
Жестока лесная молва.
Уж лучше б топор лесоруба
Срубил бы меня на дрова!

Сгорела бы ими я в печке
И стала простою золой!
Не знала бы, что он на речке
Слова шепчет нежно другой!

Заметив печаль её осень
Сказала:"Такой красоты
Не сыщешь у елей и сосен,
Не уж-то несчастлива ты?

Рябина моя дорогая
Печалиться повода нет.
Под дождиком слёзы роняя,
Послушай мой добрый совет.

Кругом ухажёров не мало
Лишь веткою их помани.
Быть в грусти тебе не пристало,
Найди своё счастье в любви".

Рябина же ей отвечала: -
Вся в пламени вызревших бус,
Я счастья в любви не познала,
Познала её горький вкус.