Как всё же плакал этот дождь
слезами горькими…
рыдал, как чадушко:
- не трожь!
любовь далёкую…

Он там, где утро стелет день,
а ты - полночная,
грустишь, и прячется мигрень
под кость височную.

И душно в городе огней
от ожидания…
В кувшине белая сирень -
в росе…
прощальная.