Видишь, тонкий фитиль моей свечечной жизни
Чуть дрожит от лепнины воскОвых затей.
Если есть огонек-значит искренность смысла,
Значит числа-по-прежнему просто числа,
Хоть прессуют их в стаи крылатых дней.

Знаешь, воздух-он может
пылать, обжигая
Громким вдохом, нутро превращая в золу,
Удивляясь потом, почему же не ждут?
А куда им идти, если этот приют,
Только дымом глаза беспощадно съедает.

Веришь, слезы-они выпивают печаль,
Позволяя сквозь время спокойно дышать,
Чтобы завтра уже новой болью
принять,
На Голгофе распятой душою опять,
Доминируя медленно в прочную сталь.