В деревне вырубили свет.
Сломался трансформатор.
И третьи сутки хворый дед
Реформы кроет матом.
Уже и пятый минул срок.
Ну, как тут не ругаться.
Ильич нам лампочку зажег,
А дерьмократы гасят.

Небось, в Кремле светлым-светло
И даже, может, слишком.
И вдруг ему на ум пришло
Черкнуть в Москву письмишко.

Он послюнявил карандаш
И написал толково:
«Шестой уж год гарант вы наш,
А толку никакого.
Шесть лет не паханы поля,
Не доены коровы.
По телевизору - „ля-ля“,
А толку никакого.
Людишки мрут, и сам я хил.
А вы, как бык, здоровы,
В расцвете президентских сил.
А толку никакого…»

Он карандаш ножом острил.
И свечи даром плавил.
И печку русскую топил.
И снова строчку правил.
Глядел, чтоб мат не проскочил
Последним аргументом.
И вдруг … фамилию забыл
Родного президента!

Забыл, как будто и не знал,
И вспоминал без толку.
Потом в сердцах письмо порвал
И бросил на растопку.
Легко забудет и страна
Правителя такого:
Шесть лет прошло, и ни хрена,
И толку никакого.