«Всё пройдёт, пройдёт и это…» -
написал на кольце Соломон.
Но какая-то здесь беспросветность,
видно чем-то подавлен был он.
Да, проходят года за годами,
и рассвет переходит в закат,
и побеги становятся пнями,
и напитком хмельным, - виноград.
И всему, что имеет начало,
все мы знаем, - приходит конец.
Только мне этой истины мало.
Может быть, - ошибался мудрец?
Существует же вечность, в которой,
словно холод, - проходит и смерть.
Открывается дверь жизни новой,
и теплом наполняется свет.
Так сменяются эти сезоны,
неизменно всегда лишь одно, -
то, что шепчет ночами влюблённый:
«Лишь любви умереть не дано.»
Эта истина больше по нраву,
верю свято в бессмертье души,
у которой одна только правда, -
«Всё пройдёт… Так любить поспеши!»