Какое это же мученье писать дурацкие сии творенья. Пытаться корчить мудреца, искать философа в себе, хоть не рождался он в душе. Лить на бумагу боль и грусть, черпая из колодца чувств. И вот об дно звенит ведро. Черпаешь дальше. Ну и что? Колодец глубже стал, и с новой силой бьёт ключом. Опять наполнен водоём. И не ту сил уже черпать, и ты утонешь в нём опять. И не напоишь из него, ведь в нём отравлено вино.