Скажи, мой ангел, зачем мне крылья, когда так больно их рвут на части?
Ведь небо, ангел, не любит ссыльных - какой бы ни был ты раньше масти.
Глотнувший осень - способен верить, способен выдохнуть эти строки.
А люди, ангел, порой как звери, но вряд ли зверя влекут пороки.
Бежать - возможно, но бесполезно. Февраль забудет свои привычки.
Я сломлен, ангел. А мир мой - бездна. Из бездны бездну - попробуй, вычти.
И я бы падал, но падать скучно и скучно пачкать соленым воздух.
И даже ветер скулит беззвучно, когда изрежет себя о звезды.
Напьемся, ангел? Потом построчно - в чернила все, что таили крылья.

Мне снится небо. До боли точно. И я забуду проснуться ссыльным.