…Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель,
денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная.
Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро,
что смахивает ночные крошки со стола.
Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече.
Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи.
Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?»
А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Все отлично.»…

…А тебе хочется войти в дом облитой дождем -
и чтобы тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку.
С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки.
Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?»,
сказали что-нибудь самое простое, но теплое:
«Будем спагетти. Возражения не принимаются».
Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет,
а внутри разливается счастье. Такое свое счастье.
Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса.
И то, что было «до» - эти игры в успешность, туфли в ползарплаты,
сравнения в обертке чужих историй - все это фигня
на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками.