Ты говорила-без меня ты, как без рук…
Ты мне твердила, что я-твой источник мук…
Внушала, что есть яд в моей крови…
И все-таки я-плод твоей любви…

Меня придумала и сделала таким…
Не идеал я, но тобою я любим…