«Ты очень хорошая…», - сердце сожмётся.
Так мало весны в этом позднем скитании.
А поле под ветром былинкой согнётся,
И утро придёт, но опять с опозданием.

Напрасные споры меж чувством и долгом:
В словах - расточительство, скупость - в молчании.
И каждая осень твердит, что не догма.
Доверчивость делит постель с обещанием.

По солнечной стрелке, ослепшей - прозрею,
Цветком прорасту сквозь забор отчуждения.
И если ты скажешь… Я снова поверю.
Пусть станет и правда теперь во спасение.