Косыми стрелами дождя
по тротуарам и аллеям
отметится остаток дня,
от красок осени хмелея

В предвосхищении сентября
в туманной с позолотой дымке
о чем-то шепчут тополя
листвою пестрой, как с картинки

Прохладный сумеречный блюз
свою исполнит серенаду…
Я с этой осенью сольюсь…
И больше ничего не надо