Она опять дышала мне в лицо,
Своим неповторимым ароматом.
Уж лучше б оказался подлецом,
Без сожалений было б расставанье.
Тоска, менее даже, чем Герасим,
А боль в груди, сама хоть волком вой!
В лицо дышала тем же ароматом,
Как с старухи, той, которая с косой!