Сквозь строки узнаю печаль свою. Я был таким- с портретом говорящим. В мечтах крича неистово «люблю». Предательски робел пред настоящим. Писал стихи и песни сочинял, в мечтах я был безудержным и смелым. Но рядом с ней решительность терял. Вновь становясь тупым и неумелым. «Сраженье» я проигрывал не раз. Тот самый бой «решительно-последний». Под взором неприступных милых глаз, мешал слова и нес сплошные бредни. В одном я здесь себя не узнаю. Я не услышал за своей спиною. Вот этой нежной фразы «да люблю» «да быть хочу всю жизнь с одним тобою». Но так бывает видимо всегда. Чуть-чуть побольше красок на бумаге. А жизнь своё рисует иногда, выписывая сложные зигзаги.