Ее не зовут - она всегда приходит сама.
Ее не удержишь.
Просто нечем ее удержать.
Ее номер - молитва. И ты по ней сходишь с ума.
Никаких обещаний. Она - ветер. Ее не поймать.
Ее ночи проходят, как радужный калейдоскоп.
Она улыбается, но до нее не достать.
Такая богиня. Ей каждый второй смотрит в рот.
От нее не сбежишь - она раньше успеет сбежать.
Каждый вечер расписан. Не жди - она не придет.
Не звони ей, она, как ее телефон - недоступна.
Если ты будешь нужен - она тебя позовет.
Но сейчас твой удел - это грызть в истерике губы.
Ее рай - это дым сигарет, оглушающий бит.
Она пьет до упаду, танцуя на барных стойках.
Ее обожают, хотят… Но в груди - гранит.
Ей не важно какой ты - на «бентли», в костюме-тройке,
Ее не зовут - она всегда приходит сама.
Ей плевать на тебя. Ей всегда есть куда идти.
Она никого не любит. Она не твоя.
У нее сердца нет.
Ей однажды его сожгли…