Он готов был не спать, просто смотреть в её окна, представлять её в кровати с книгой. Смотрел на её елезаметные, проступающие морщинки, и говорил. какая же ты красивая, моя девочка. Он ничего не жалел. То, от чего ради неё отказался - была ерунда по сравнению с ней. Он писал ей письма на почту, откровенные, потом об этом жалел, просил - не читай. Считал себя идиотом рядом с ней. Так шли месяцы, да что там? Годы. Он по прежнему дрожал перед встречей с ней. Она подбегала к нему, прижималась к нему и говорила-любимый, родной мой. Это сказка… Сказка, в которую злой автор добавил мужа этой нимфы. Как переписать историю? Корректор будет заметен, как шрам на щеке.