И еще немного тебе вот такого бреда:
в тридесятом царстве совсем не осталось смысла.
Ты вернешься к ней завтра или под утро в среду,
чтобы выяснить, что к адресату стихи и письма
не доходят, какую улицу там не черкай,
не доходят и точка - хоть как ты ей ни пиши -
почтальон, как обычно, печатает на конвертах:
«Адресат переехал. Надолго. В чужую жизнь.»
Адресат переехал. И делать здесь больше нечего.
Ты опять воевал не по правилам. Не за тех.
Так бывает, когда по привычке бросаешь женщину,
а она тебе, вдруг, оказалась нужнее всех.