Как ни силься уснуть, а успехов - ноль.
Так - подобие забытья.
Кто придумал, мой друг, что чужая боль
Выносимее, чем своя?

Кто придумал неравенство этих цен?
Дескать, мУка твоя - легко
Угодит прямо в яблочко,
в сердце,
в центр,
А чужая - в край, в «молоко»?

Да и разве во мраке чужом - светло?
И тебе ли найдётся свет,
Если это «чужое» - в «твоё» вросло,
И границ между ними нет?

И лежишь, не умея забыть, уснуть,
И гоняешь по горлу ком -
Этот сгусток, свою и чужую жуть,
Горечь яблока с молоком.