Чья-то Муза шла босиком
по неверной чужой дороге,
прислонившись к стеклу виском,
ты увидел ее, убогую:
лира согнута и без струн,
крылья вымазаны и смяты,
а из глаз - пара хладных струй,
а из сердца - нож рукоятью…
Обнял, стрелы достал из ран:
- Кто посмел? что в ладони прячешь?
- Вот - перо… Помнишь, как вчера
ты в Поэта играл, мой мальчик?