Будущее становится настоящим. Настоящее - прошлым. И только прошлое остается таким, каким ему суждено навсегда поселиться в твоей памяти, без права на исправление. Что сделано, то сделано, и от этого никуда не убежишь и не спрячешься. Прошлое будет жить в твоей голове, затаившись в самых укромных ее уголках, и, при любой возможности, будет радо угостить тебя новой порцией горечи воспоминаний. Ты можешь пытаться себя обмануть, внушая, что не помнишь каких-то событий и людей, но, поверь, это не приведет ни к какому результату, ибо все воспоминания врезаются тебе в память на уровне подсознания.
Прислушайся ко мне. Ты, наверно, как и все остальные, измеряешь жизнь годами? Да, я снова прав. А теперь представь такую картину. Твоя жизнь - это книга, в которой уже исписано много листов, но какая-то ее часть все еще чиста. Каждая страница - это год твоей жизни. Каждый абзац - месяц. Каждое предложение - день. Каждое слово - час. Каждая буква - минута. Написав новую букву на чистом листе, ты уже не сможешь стереть ее или исправить. Она станет отправной точкой в новую часть твоей жизни. Цени каждую минуту и знай, что она способна изменить твою жизнь.
Я уверен, ты думаешь, что живешь. Но так ли это на самом деле? С каждой минутой твоя жизнь становится короче, количество пустых листов уменьшается, а послесловие становится все ближе и ближе. Ты так и не научился ценить жизнь, впрочем, как любой из нас. Ты растрачиваешь свое оставшееся время, распыляясь по мелочам и пытаясь изменить свое прошлое, вместо того, чтобы подумать о том, с какой буквы начать новый лист своей жизни, чтобы потом, став прошлым, он приносил тебе лишь хорошие воспоминания.
Ты причиняешь людям боль. Друзьям, знакомым, а в первую очередь людям, которые тебя любят. Но знай, что любовь не бывает вечной. Она умирает точно так же, как умираешь ты. И с каждой минутой она становится слабее, в итоге вовсе переходя в привычку. Не забывай об этом, сумей воспользоваться тем, что ты кому-то еще нужен, ведь настанет день, когда люди, недавно любившие тебя, либо утратят возможность испытывать это чувство, либо просто умрут.
Передо мной книга моей жизни. Я до сих пор не знаю, сколько в ней осталось чистых листов, но точно знаю, сколько я уже исписал. Я оставил на некоторых из них темные кляксы, которые не уберешь с помощью промокашки, но это еще не значит, что кроме них не было ничего другого, просто они наиболее отчетливо выделяются в моей памяти. Можно сказать, что это происки дьявола или беса, а, может быть, даже и самого Бога, но я не буду оправдываться. Еще остались листы, которые способны в будущем затмить общее впечатление о книге. И, конечно же, как у любого из нас, у меня остается надежда на послесловие, в котором я постараюсь все объяснить и попросить прощения.
Цените жизнь. Она одна. И, пока вы читали этот текст, она сократилась еще на несколько минут.
Автор: Дмитрий Перьков