Росчерки кровью по стенам,
Чувства живые убиты…
Словно хирурга скальпель,
Слова были острее бритвы…
Резали на живую, вглубь,
Отрезая с мясом…
Чтобы нигде не осталось,
Даже кусочка счастья…
Смерть смотрит с ухмылкой,
И свои потирает руки…
- Я же говорила, люди, что по моему все будет!
И уже нет вопросов…
- Чувства?
- Какие?
- На фиг!
Лишь бы больнее резать,
Лишь бы больнее ударить…