Я пишу тебе письма рифмой.
Большинство их жует корзина.

Мы живем на границе с мифом,
где х о ч у тебе в е р и т ь, милый.

В это как бы почти что чувство.
В это как бы почти что рядом.

В эту дикую месть Прокруста.
В эту чашу с соблазна ядом.

Поцелуи твои в затылок…
они как бы почти что плавят.

И, давно уж лишившись тыла,
я струюсь к тебе из-под клавиш,

Я теплом расхожусь под кожей
и узором зимы на стеклах.

Наши токи порой так схожи - и запас кислорода в легких

Прибывает…
И alter ego не зависит уже от тела…

Снегом…
снегом…
целую снегом я тебя непорочно белым

И кусаю тебя морозом,
вледеняясь в душевный климат.

Я пишу тебе письма прозой.

Большинство их жует корзина.