Читаешь ты, впечатанные буквы.
В них холод веет, северных ветров.
А годы, что?. - Мечтанья ели с рук
Вы…
И климат жизни был порой суров.

Дворов осенне-зимних, занесенных…
- Не снегом и не ворохом листвы.
А мусором победно захламленных,
Видали мы пейзажи… Да. Увы.

Увековечив, жалобно в печали,
Кусочки стали у себя в душе.
Мы может быть, безжалостнее стали.
Поставив жесткости, бездушные клише.

И только там, где не дымят, заводы.
Гаде нет заборов, стен и потолков.
Осознаем величие свободы.
И понимаем слезный вой волков…