Эта женщина…

Эта женщина входит сквозь тронный зал, принимает перчатки придворный шут.
- Короля спасают, - отвел глаза.
- Но Вы знаете…
кажется, не спасут…
И доверчиво смотрит в её лицо, словно ищет ответы, надежду, свет.
Она молча снимает с руки кольцо, отдает ему.
Больше ответов нет.
Отмеряет шагами запретный путь… Он не видел её уже двадцать лет…
А судьбу, выходит- не обмануть даже сотней боев по числу побед…
И так страшно, что хочется вниз с моста, когда он её руку сожмет в своей.
Будто все как всегда, будто он устал, отдохнет - и по-прежнему будет с ней. И последняя ночь замедляет ход, позволяя молитвам достичь небес…
Она тихо уходит.
Горит восход.
Шут на утро про силу кричит чудес.

Эта женщина входит в просторный зал.
Ну и что, что прошло девять сотен лет?
Перед нею все также - его глаза, он все также чужой…
Невозможно? Нет.
Это все повторится еще не раз, пока в сердце надежды горит свеча.
Он возьмет её за руку в сотый раз…
Эта женщина входит.
Ничего больше нет.