Нашептавшись господей, мамочек, прочих завывных мантр,

замолкаешь намертво, выдохнув в три горсти.

Бог спускает мне счеты. змеится к концу зима.

Тех, кого мы простили, уже не хочется обнимать,

и не хочется пахнуть теми, кто отпустил.