попрощались. секунды три

пальцы заново привыкают к пустым карманам.

до порога-вся как струна, отзываешься на щелчки

его пальцев.

и все мало его.

мало.

еще дышишь не кислородом-его парфюмом,

еще волосы лежат так, как он сдвинул своей рукой.

забываешь пароли; и в мыслях-трюмах

*черт. да чтобы тебя так душило мной*