Не было! - говорю я себе - Не было этого! Это только мой сон, счастливое заблуждение, забвение в мечтах, мечта о любви! не было этого! Не было!
Откуда могло это взяться посреди этого жестокого мира, где погибает всё прекрасное. Посреди людских, и моих собственных, предрассудков и заблуждений, от которых всё светлое и радостное превращается в пыль?! Посреди ужаса от перенесённых жестокостей человечества! Страха, боязни что что-то хорошее может мне навредить! Посреди холода собственной души, собственной злобы, собственного заблуждения!(Разве может это рождаться из зла и разочарований?!)
… В конце концов, посреди осени…
Вдруг, по среди осени, зародился этот цветок… Как он смог вынести этот холод, всю несправедливость и всё зло?
Как этот цветок мог появиться среди всего этого и не завянуть, не умереть… Как ты, цветок, мог до сих пор цвести? Как ты, дюбовь, смогла всё это перенести…