В детстве боль пахнет ватой и йодом,

Когда мама бинтует разбитые снова коленки.

Молоком пахнет, липовым чаем и медом,

Когда грипп и ангина, и ты на кровати у стенки.

А когда вырастаешь, то ты почему-то уверен -

То не боль была вовсе, а просто счастливое детство.

Боль духами изысканно пахнет, но как-то в прошедшем за дверью.

Эта дверь закрывается звуком разбитого сердца.

А когда ты состаришься - радует то, что случалось.

Теплой радостью в сердце живут эти запахи - память.

Равнодушием в старости боль пахнет, как оказалось,

Это пыль и сквозняк, и весь мир вокруг мимо, и занят.