Пошли отсюда… память уже спит
и ничего, поди, не переменится…
Неровных плит, по паркам, заусеницы,
от гусениц подошв… Туманный твид
постелется и утеплит подножия,
межстрочия пожухлых трав и душ
и радугой мазутное безбожие,
качнётся в блюдцах глаз чужих и луж…
Проснулась от толчка я… Безбилетная.
Пора… но наглядеться не могу,
как небо перешедшая Рассветная,
смеясь, кусает месяц за серьгу…
Идти отсюда… и остановиться…
по ком колокола!!! По ним?! По мне?!
Но ветер нам кидает письма в лица
- «вы все давно убиты на войне…»