Ты думал, что бессмертен, как Кощей,
но в странный миг (допустим, после бала)
тебя на выход просят. Без вещей
и малоэстетично, в чём попало.
Ты думал, что так много впереди —
не счесть ни славных дел, ни чудных видов…
Зачем он, тот фотонный взрыв в груди,
невидимой рукой прервавший выдох?
Дуэльной шпагой ты пробит насквозь.
Темнее небо, отдаленней лица…
И только жаль того, что не сбылось —
вполне могло, но не успело сбыться.
Не натаскаешь в норку хлебных крох,
талантом не блеснёшь в границах блога…
Как тяжело быть застанным врасплох,
не дочитав роман до эпилога!
О, как же мало нужно миру, чтоб
стать ломким, чёрно-белым, неконтрастным…
Отсчёт пошёл обратный. В знаке STOP —
безжизненное белое на красном.