Один рыдает… я плохой поэт
Глагол глагола плетью погоняет,
Не сходится никак сонет.
То недоспал, то жизнь не вдохновляет.
То муза пьяная слягла в кювет.
И пузом к верху, даже не моргает.
Второй … ему бы Пушкин пятки целовал
Таких на свете начал и обчелся,
Поэт от Бога - так он сам сказал
Себе букет совал
И восхвалялся.
У третьего… стихи не дать не взять
Рифмует *уй с *издой, хоть стой хоть падай
Рифмоид, ямбы… -«„ЯМБЫ? что за *лять?
Вот только ямбом угрожать мне тут не надо.“»
Четвертый… вольный, он ни там ни тут
Ему не снится звук рукоплесканий
Он просто рад, делить с другими труд
И не умрет от неприятных восклицаний.
««-Эй ты! Бездарность! ««Первому сказал
Второй - букет ромашек обнимая,
«Тебе не стыдно? Рифмовать свой кал?
У музы твоей аура кривая
"
«-Да ну вас на*уй, рот закрыли бля "
Прошепелявил Третий, в них бросая ручку
«Я срифмовал почти к слову туфля!
И сбился!
…че там было, жопа… сучка… .хмм.»
Четвертый встал и вышел вон, во двор
Присел на деревянные качели,
Закрыл глаза и слушал рифм хор,
Начало есть «Весна пришла и соловьи запели…»