Не убеждай, сам вижу — осень!
И дело не в календарях,
Но кто-то, знающий, наносит
На холст палитру сентября.
Душа, невольно отзываясь
Знакомым линиям дождя,
Промолвит, грустно улыбаясь:
Всё о тебе, всё — про тебя.
Куда ни глянь, твой образ всюду,
Поэт, твои — любовь, печаль —
С их вечным ожиданьем чуда,
С их вечным устремленьем вдаль,
Так словно, в этой зыби синей
Разгадка ждёт, идущих к ней…
Ну, а пока наклоны линий
Осенних — правильных дождей…
Ну привет, старушка-осень,
Как ты добрела?!
А давай с тобой забросим
Важные дела,
И под шум листвы шуршащей,
Завернувшись в мех,
Мы пойдём в лесную чащу
Собирать орех?!
Подарю тебе я цвета
С золотых волос,
Расскажу тебе как летом
Пахнет сенокос…
Насладишься птичьей трелью —
Чудом из чудес…
Разноцветной акварелью
Разукрасишь лес.
Запахов из ягод винных
Мне в бокал нальешь,
Ожерелье из рябины
В косы заплетешь…
И пройдёмся по тропинкам,
Где растут дубы —
Будем из твоей корзинки
Доставать грибы…
Но на донышке оставим
И себе чуть-чуть —
На костре с тобою сварим
Самый вкусный суп.
И потом свою усталость,
Соберем в мешок…
Ну какая же ты старость???
Просто «самый сок!»