Как жаль, что я нисколько не поэт.
Мне не сложить слова в изящной рифме быстрой.
Поэты ярче видят белый свет.
И чуят грязь, где с виду очень чисто.
.
Мне не суметь понять, хоть бейся лбом об стенку,
Что думал Маяковский с дулом у виска.
И как ласкал строкАми женщин Евтушенко.
И чем сжимала грудь Есенина тоска.
.
Кто жизнь теперь увидит без прекрас,
Рождая рифмы крепкие в устах?
Расскажет нам самим о нас,
Себя оставив пеплом на листах?
.
Как жить хотят до сорванных ногтей…
Как взрослые мечтают об игрушках…
Как любят мам растлители детей…
И сколько злобы в набожных старушках…
.
Как остро одиночество в толпе…
И что ''бесчеловечно'' это не ''безлюдно''…
И что тому, кто жил как тень во тьме,
Порой на свет вернуться очень трудно…
.
Как славно, что я всё же не поэт,
И не живу, как будто с обожжённой кожей!
И в чувствах я немного приморожен.
Спокойней жить, когда таланта нет!
.