Я пишу молоком на листе пастилы-
(Добралась до кисельного берега):
«У меня все прошло, ничего не болит…
Но… всё чаще стучится истерика.
Страх скребет когтем где-то в районе души
И садятся сединки на голову…
Если можешь писать, то, прошу, напиши,
Что я справлюсь и всё будет здорово.
Если хочешь смолчать, то сожми кулаки
И пошли мне лучи обновления…
Я пишу тебе с берега сладкой реки.
Закругляюсь… Тут скоро затмение.»
Замаринуешь опять сердечко
В растворе уксуса, соли… боли
Я тут надолго, но не навечно,
Ты сокращаешь мне время что ли?
Из соли в сахар, из перца в воду-
Безумный повар и слово «счастье».
В каком рецепте такая мода
Мариновать, то что рвешь на части?
В какой такой кулинарной книге?
В каком училище таких учат?
Уходит время. Ты в высшей лиге
Тех, кто умеет собой измучать.
…чувственной женщине не столько нужна взаимность, сколько возможность проявлять свои чувства…
Роковые брюнетки, предпочитаемые блондинки…
А я… Слушаю рок, предпочитаю тебя, шатенка…
Топишь ли в простынях, вжимаешь ли в стенку-
Разум рвешь в клочья и их затем- на половинки…
Пудреные носики, крашеные в тон губкам глазки…
Я… Пудрю тебе мозг, крашу в тон тебя свою душу…
Травишь ли ядом, лечишь ли поцелуем- нужен.
Не утруждайся… я за тебя расскажу себе сказки…
И хочется рядом быть и глупо теперь признаться… дышать нужно было, пока воздух не был отравлен… Я сны о тебе пересчитываю по пальцам… и каждую смерть с рассветом, серым как камень… И хочется отпустить, поверить что накрутила… ненужные чувства, нелепые, глупые- так ведь? …Я сильная только когда не нужна сила… поэтому вся эта нежность не может меня не ранить…
…а в итоге что? сжимает в ком
все желания и прихоти… болит
где-то в области души… потом
это не однажды заскулит…
а я буду ждать… кого? зачем?
кину взгляд тайком… и снова
избегать до воя общих тем,
и на три его свои два слова…
…что в итоге? нежность в ноль,
в кулачок, в запасы, в урну… он в области души оставит боль
и заменит смех на жалкий стон…
сердцем рёбра в порошок… ему
отбивает ритм другое… что ж…
создала сама эту тюрьму,
где цена свободы- себе ложь…
Спасибо, что был… спасибо за ночи без сна…
За слёзы бессилия и равнодушие осени,
За то, что предельно с собой оказалась честна,
И, приняв ситуацию, отдала её неба просини…
Спасибо, что в час одиночества был далеко.
Спасибо за то, что вид моря тебя вкуснее…
За то, что даётся мне каждый день нелегко,
Но успокаивает… И я становлюсь сильнее…
ночь, кофе и ты… иллюзии на десерт…
темнота украшает мир… спит моё слово «нет»…
сочность черноты за окном… искры внизу живота…
губы находят тепло… греется в шепоте «да»…
сладкие точечки звёзд… каждую селишь в меня…
серпик луны на подушке… простыни из огня…
Сделай меня нежнее
Мягче, слаще…
Дай мне расслабить тело,
Мысли, нервы…
Будь со мною добрее,
Ближе, чаще…
Я стану ангелом белым.
Пусть пропащей…
Сделай меня вкуснее,
Чище, лучше…
Дай мне тепла немного
И я отвечу…
Стань для меня роднее,
Милый, ну же…
Я никогда никого другого
Не замечу…
тобой не зазвучит мой телефон
и мною жизнь твоя не зазвучит
и сотни слов на бис и на поклон
выходят. только публика молчит.
а я закутаю себя в надежды шаль
и у камина своего спокойствия усну.
мне жаль твоё «тебе меня не жаль»,
тебя - ничуть. я жду свою весну.
а ты напишешь еще сонмы «хай»
и миллионы «я приду к тебе во сне»…
прощай, моё несбывшееся… не скучай.
ну, может быть разок, приснись и мне…
Мы будем всего лишь танцующей тенью
на диске огромной луны…
ни слова о том, что мое преступление
со вкусом горьким вины…
Мы будем холодными пальцами света
друг другу вскрывать тьму…
ни слова о прошлом, пока я раздета,
пока я в твоем плену…
Мы будем порочным рисунком на теле
покинутой богом земли…
ни слова о том, чего раньше не смели-
мы всё это превозмогли…
Мы будем сочиться запретным нектаром,
держась за небесную ткань…
ни слова… пока нас не спалит пожаром,
несущимся сквозь гортань…
Мы будем потоками лавы, по шрамам
от прежних боёв, заживлять…
ни слова под сводами нашего храма-
здесь принято молча мечтать…
В зеркало смотрю- форма та же, но внутри всё сдавило. Больно…
Моя подруга называет это «паршиво»…Паршиво. Именно. То слово.
И некого встретить ни каменным лицом, ни радушно и хлебосольно.
Потеряла все нити, что держали меня в руках кукловода. Снова.
В зеркале моё отражение нет-нет да отвернется. Прыскает в кулачок.
Я несчастная дура не желающая усваивать очередной урок. Урод.
Таких в цирке показывать- девушка-натюрморт из боли. А ты, дурачок,
Первым купишь билет, но посмотреть не придёшь. Это меня добьет.
между нами нет токов… знаешь, таких маленьких разрядиков от случайного соприкосновения… такого чувственного напряжения в воздухе, когда губы напротив и пара секунд до сближения… но когда мы целуемся… вот оно- замыкание… перепутаны мысли обоих в один клубок нервов… вдох и выдох в одно на двоих дыхание…
между нами нет искр… мы встречаемся взглядами равнодушными… иногда улыбаемся… не всегда обезоружено… но когда мы сплелись под пледом… и ты пьёшь с моих губ электронектар… я чувствую жар в каждом атоме тела… состояние полного друг другом бреда… между нами бушует пожар…
Я тебя не забуду
как бы мне не хотелось
как бы не улыбалась
как бы песен не пелось
в моем сердце навеки
поселилась простуда
излечиться нет шанса
как бы я ни старалась
Я тебя не забуду
как бы не было надо
как бы я не молила
о забвении небо
уходить бесполезно
от тебя и от чуда
я останусь болезной
и тебя не забуду.
Здравствуй, родной… Что сказать…
За окном минус пять… собираюсь домой…
Хочется всё рассказать… но мой
Голос отвык от тебя… села писать…
Руки пока в тепле… но, почему-то, дрожат…
Помню, как ты их грел… а сейчас…
Времени мало… Осмелиться бы за час…
Ты очень нужен… Одной нет причин на март…
Нечего делать в весне… Дни одиноки…
Глинтвейн остаётся в зиме… и я бы осталась…
Уронила себя… Будто жизнь расплескалась…
Вылилась пустотой… все, убегаю…
чмоки.