Память моя - между строк, между буковок -
в сетке пробелов застряла давно…
Мается, бедная, стонет… аукает -
трудно ей жить в измереньи ином.
Разволновала меня, словно школьницу…
Саван готов, но сломалась игла…
Похоронить? Навсегда успокоиться?
Вот… не смогла…
Порой бывает проще - не спешить,
уйти легко в своё непостоянство,
чтоб в глубине испуганной души,
разжечь костёр, и угли ворошить,
и верить в сопредельные пространства.