Я соткала мечту из биссера,
очень мелкого и хрупкого.
Так узором восточно-немыслимым,
так понятно и недоступно.
Положила на полку, любуясь,
отойду, чтоб не треснули камни.
Надевать я его волнуюсь,
чтоб осколки в россыпь мечтами.
И пылится, такой позабытый,
как икона, лишь без мольбы.
И крупицы хотят быть разбиты,
чтоб попробовать жизни-гурьбы.
А меня все трепают сомненья-
я рассыпать остатки боюсь.
Я боюсь, что узор сожаленья
не сплету уже, только собьюсь.
…eLfiJa…
У всех зебры как зебры, одна моя, блин, в шашечки.
… А жизнь выписывает на своих страницах такие узоры… Что гжель и хохлома нервно курят в туалете