В страдании, рождается истина твоя, а человек как-то орудие, как порох для тебя…
Ревность, как тот порок, когда твоя ущербность наверху,
И вроде есть и вроде есть она, но ты как хвостиком вокруг,
Твоя стезя искать ее, ее же уходить в начале,
Ты верил не себе порой, от этого твои печали…
И сжаты челюсти порой,
Бывает страх опустит руки,
Идешь и ты своей тропой,
Иль я, уставший от разлуки…
От зависти сгорают - горячие сердца, и дальше больше, теряет человек, когда не будучи собой, так не находит чести и признаться в радости другой…
Люди одиноки в своих разочарованиях, как и в любви…
Как часто Мы, уставшие в потерях…
Находим подражание погоде…
Потом и ропщем, что не все так надо…
А кто же виноват, свободе нашей…
Иль слишком красота тому виною…
Иль он не сильно так старался…
Но видимо в любви, всегда так звонко…
Лишь уходящий, так жалеет больно…
Нет свободы там, где она кажется, скорее свобода в том, в чем ты делаешь свое время, в угоду двоих…
Да дорогая - курим, и тишина не вырвет новых фраз…
Ты молода, я будто бы простужен, в тот день не в этот час…
А губы, как обманщики свободы, целуют сильно, не думая предать…
Но… В свободе говорить, так много лишних будней, которым нам сужденно предать…
Ответы не найдем, лишь оправдания и поцелуи, как пьянное вино…
Дурманом закружим, не будем строить планов…
Обману не моргнем, чтоб помнить навсегда…
Карлсон 2015 г.
Странное это чувство - любовь…
Когда любишь человека, ты любишь его любого.
Когда он злится и ругается в пробке.
Когда полумертвый от усталости приползает с работы.
Когда он простуженный, с заложенным носом и воспаленным горлом, и отбивается от попыток уложить его в постель и напоить горячим молоком с медом.
Когда он плачет в кино.
Когда он весь день самозабвенно напевает какой-нибудь дурацкий хит, страшно при этом фальшивя.
Когда «соседи-подонки», «зенит-чемпион», «траффик неважный», «гаишник-урод», и «господи, опять понедельник».
Когда он опаздывает, торопится, дергается, раздражается по пустякам, жует на ходу, курит, смеется там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами, рассказывает пошлые анекдоты, думает, что он всегда и во всем прав…
Ты любишь его от макушки до пяток.
С обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, трехдневной щетиной, воспаленным¬и от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита…
Со всеми причудами, капризами, амбициями, симпатиями-антипатиями, депрессиями, страхами, слабостями, болезнями, глупостями, умностями.
Странное это чувство - любовь… Будто она подсвечивает любимого человека каким-то неоновым нездешним светом, в котором все кажется бесконечно дорогим и родным.
До боли вдоха.
До невозможности выдоха…