если слово в тебе застревает проклятым комом,
если строки оборваны, а телефон на нуле,
если главный девиз: «не получится. я не готова»
и одно лишь желание - сдохнуть в своей конуре.
отлежаться в ней грудой, бесформенной и нелепой,
в этом коконе пледа, мартини, дрянных стихов.
постарайся проснуться раньше, почти с рассветом
и покинуть причал, чтобы дальше от берегов,
где остались чужие схватки, чужие войны,
где остались чужие люди и самый чужой человек.
разве стоят они тебя, разве будут они достойны
хоть слезинки твоей? очевидным ответом «нет»
разнеси во все клочья свой кокон, допей мартини
за новейшую жизнь, еще с бирочкой и по тебе
будет сшита она, вся из ярких, но светлых линий.
и счастливая стой в просыпающейся темноте.