Нет, я-не лошадь и не пони,
Но мне уже немало лет,
Вот и топчусь-грущу в загоне,
В котором места счастью нет.
Не потому я не игрива,
Что мне не выдали овса,
А потому что некрасиво
Седая выглядит коса.
Я седоков не жду с хлыстами,
На мне проехать не даю,
Полюбоваться чтоб местами,
Я спину берегу свою.
Мне часто портят утро вялость
И мысленный круговорот.
Нет, я не лошадь, просто старость
Дошла и до моих ворот.
Мужчине в сорок лет- везде дорога,
А женщине -шлагбаумы везде.
Ей место часто строго у порога,
Но чаще место строго в борозде.
Мужчине в сорок лет-дорога всюду,
А женщине- трясинные пути:
То танцы у лотка с мытьём посуды,
То денег для ночнушки не найти.
Мужчина в сорок -он силён и статен,
А женщине со статью не свезло,
На стати не сочтёшь ты тёмных пятен,
А также непростых «морских узлов».
Мужчина в сорок- с соловьями роща,
Заслушаешься, так они поют,
А в женщине, как в роще, птицы проще,
Начнут ли петь-птенцы уже клюют.
Мужчина в сорок, как дитя, наивен,
Над ним не зря порхает его мать,
Он в меру обездетен и пассивен,
Но жизнь готов ещё одной сломать.
…Ах, женщина, которой стукнет сорок,
Понятна мне твоя девчачья боль:
И кофточка -сплетение оборок,
И ты в ней- и за куклу, и за моль.