Память о дальнем, летнем.
Тихие шорохи. Сонные бледные ворохи мотыльков.
Тонкие спицы заката теряют петли,
и чайки срываются в сумерки из силков
горячего дня. А камни теплы и бархатны.
Снимаешь рубаху ты:
- Садись же…
Закину голову.
Дышится жарко, неровно, влажно… Куда альковей.
Солнечный мёд в янтарное море выжат.
- Целуй… ниже…
И вот летим
с облаками
вровень…